Splinder

Chi sono Sempre, dopo il dopo, vieni il tardi con quella lingua di rosso illogico, parole che parlano di se stesse, alfabeto occulto che lascia intendere l'esilio nell'angolo più oscuro del cortile interno all'anonima quiete dove sento il rumore dei dolori, i passi degli assenti vivificati dall'astratta voce degli sconosciuti come il più grato dei sogni inutili. Un tram sbuca alla curva, mi scivola addosso, non si ferma, dovrebbe essere l'ora ma io non ricordo. Dicono nell'interrato ci sia un altro serpente che scivola multicolore verso la conoscenza: il filo d'erba è il mio poema.