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Ecco, così:

E, comunque, "michia" si può sempre dire.
Baci e lava a tutti.

bel ricordo come la vita dopo una guerra, mario. guardi indietro e vedi le foto che gino chiamava di comunione e ti vedi i capelli di adesso lievementi alla brace e pensi si potra dire adesso minchia in Italia?.
magari esagero un poco
bel marte dì
:)

bel ricordo

Ma io ho sempre apprezzato la tua scrittura, @maria, (e anche le traduzioni:-))

era una battuta boba, pispa

spero ti piacia questa volta, arden :)

mario, sono un bel ricordo quelle storie

il resto, il post, è lo sguardo di brioches sulle cose, nebbie, cantanti, stretti, zie, isole, libri, scrutatori, lei ha la fortuna di vederli con quei occhi esaltanti, poi fa realismo magico siciliano

grazie ancora
un abrazo
M

Da come hai descritto questo libro deve essere semplicemente fantastico, ne avranno di certo lasciato una copia per me.
E' sempre una grande emozione leggere i tuoi post, un modo per donare un pò di buona qualità al poco tempo che mi rimane.
Un caro saluto spero in futuro di riuscire ancora a leggerti.

bello! e poi UNITLED è una garanzia di qualità!

le persone ruttano, sici.

i vulcani eruttano, o ribollono, o esplodono così: bum.

Ma non mi va di commentare questo post. Ti ho scritto un'e-mail.

Ma che splendida recensione! Vado a leggermi questa Maria.

Ho avuto lafortuna di vedere Maria per due volte due,
na fortuna pazzesca,
abbiamo passato insieme ore ed abbiamo pure mangiato e bevuto e le ho fatto pure un ritratto abbastanza brutto ( e me ne vergogno).
Essa è bella.
Ed ha costruito questo suo modo di scrivere con una ricerca strenua, attiva, amorosa sfilando a volte sfilacciando le parole in suono e significato con un sentire da innamorata che del suo amore tutto vuol conoscere e sondare.
Abbiamo pure intessuto insieme
anni fa strane storie su Holdenforum con forti divertenti vene di follia.
Mario

e-ruttano come gli arabi per anunziare un bel pranzo?
:)

le parole di maria non c'è bisogno di capirle o metterle in fila.
è strano come, pur scrivendo in un'altra lingua, lei le accosti in modo da dare il significato preciso, muscolare, ad una frase.
le sue parole hanno forza dentro una per una, la frase spesso gira dietro volte impreviste, arresti, senza schema.
non c'è da capire niente, più da ascoltare le emozioni che singolarmente eruttano.
tipo vulcano magari, dato che è sicilia :)

Non so, a me le scritture di Maria non servono per riparare l'autoclave, ma per fascinarmi e rifascinarmi, e crederci.
Significato mi pare una parola vuota di significato. Sarà che sono una tossicomane del significante. E pure Lei, Herr Effe, altro che morigeratezza sabauda, anche Lei mi pare un tossico pesante. Anche Lei ci crede.

dice Maria:
la lingua è una cosa che accade.
Lo trovo magnifico.
La lingua è acadimento, è circostanza, è corpo, ed è viva.
E un qui e adesso.
Ammoniva Palmasco a non fermarsi alla fascinazione delle parole di Maria, a scendere nel signficato di cosa scrive.
Vero (io ci ho provato, tre tentativi, tutti andati a vuoto)
Ma la fascinazione è importante: le parole hanno ruolo di scaturigine - si nominano le cose, e le cose sono.

Caro Arimane, m'ha sempre appassionata il destino delle parole senza radici profonde: se ogni scrittore deve inventarsi la propria lingua, ci sono casi in cui questa creazione è, se possibile, ancora più ardua, rischiosa, spettacolare. La lingua di Maria non è affatto una lingua mimetica, non vuole minimamente esserlo, ma piuttosto una lingua impressionista e balenante (che è poi il modo rapinoso in cui lei s'impadronisce del mondo e in cui il mondo s'impadronisce di lei). E credo che è un gran bello stare, sotto i lampi di quel cielo.
Dici bene, è un duplice viaggio in cui la distanza tra le cose e i modi è sottile, sebbene determinante (e qui mi vengono in mente altre sottigliezze di cui, in altri contesti, abbiamo parlato).
Quanto all'immagine, probabilmente è un mio timore superstizioso, come se non si dovessero - potessero - sovrapporre linguaggi, segni differenti. Quando poi, hai ancora ragione, non sono che indizi: il colpevole e l'assassinato siamo sempre noi, che entriamo nelle anime perché ci entrino dentro.
Nomina nuda tenemus, ma anche nomina nuda tenemur...

verdemare, hai detto la cosa migliore: un libro-conchiglia che ti sussurra in una lingua che non conosci ma riconosci.

arden, sono d'accordo: Maria merita di essere letta, e merita lo sforzo di fioritura che le Untitled stanno compiendo.

anonimo, non ha importanza: come si diceva qualche riga più su, i nomi sono nudi. ciao

Maria, Maria, sei sempre tu, tutta qui, con qualunque corpo ti regga in piedi. Ingrassavano o dimagrivano fino a essere un corpo differente : forse leggiamo per avere tutti i corpi differenti che possiamo, che possiamo sognare, che possiamo temere.
Ci sarà un'altra Sicilia, e forse un oceano (e certo Dulce Pontes).
un abbraccio vero vero

...poi...restare affascinato...da sempre...con quel tuo modo...che è tuo...di mettere le parole una dietro all'altra. Una delle poche che merita. A volte mi piace guardare nel fondo, le tue parole sono torbidi vortici.
Mi sono firmato spesso. Ma sono l'anonimo oggi. In fondo che importanza ha.

Maria merita questo bellissimo post, e la sua scrittura di essere letta.

hai scritto un pezzo bellissimo M.B.
le parole nei cieli di sicilia sono scintillanti e brucianti come il sole dell'isola.
un libro da leggere e da portarsi dietro come una conchiglia che fa risuonare il mare.
bri

Aspettando di ascoltare con gli occhi le parole di M su cose che mi sono care, ascolto le tue, di parole.
E penso a chi scrive in una lingua che non è la sua: al puntiglio di Conrad, al tormento di Kristoff. Noi ce ne perdiamo un bel pezzo, con l’ulteriore velatura del passaggio alla nostra. Qui dovremmo invece arrivarci bene, a percepire quanto si distilla, si scarnifica e si sublima il pensiero usando parole che non hanno radici profonde, e vanno coltivate con la cura delle piante delicate che crescono in vaso.

E penso al duplice viaggio che celebri: fra cieli e luci non tanto diverse e non tanto uguali, fra suoni e segni non tanto uguali, non tanto diversi. Una lingua vicina, un paese non lontano necessitano di più acume, di più attenzione, per essere visti e ascoltati.

E penso ancora: potresti guardarla senza pericolo, l’immagine di M. Cosa dicono dei puntini colorati (o no: di grigi diversi) addensati in ombre e linee ferme? Non più dei sussulti e dei languori immobilizzati nel filo nero (nero?) che si deposita sulla pagina o sullo schermo. Una foto è come una marionetta a riposo: troppo casuale l’abbandono del braccio sul fianco, troppo indecifrabile il gesto immobile del capo leggermente inclinato. Non sappiamo se quello che ci appare come lieve sorriso è invece il fotogramma separato di un gesto più largo, diverso. Come alla marionetta, mancano le mani che la comandano, all’immagine di un volto o di un corpo. Come della marionetta, non sappiamo com’era (colori, profumi; perduti) il legno in cui sono stati scolpiti i lineamenti, o se la fascia che le cinge i fianchi è stata prima velo di vanità o cencio da rammendo.
Una foto – come un testo - non descrive, non dice: suggerisce, allude, fa immaginare, fa montare delle storie. E’ l’immagine di chi guarda, più che quella di chi è guardato.
Il miracoloso, misericordioso, intrigante gioco che ogni intrico di fili immateriali, d’inchiostro o di elettroni, ci regala (pardon, no: l’abbiamo pagato, lo paghiamo. O forse lo barattiamo): entrare passo passo nelle anime, guidati da frammenti, da lampi, da indizi e da segni.

In ogni caso: nomina nuda tenemus.

a.

che gran scelta, Brioches, quel quadro con le frutte e i pesci felicemente ricoperti delle sue pelle colorati e quell'animale appesso rotto con la carne alla vista. Poi voi avete il mare partout e nell'atlantico abbiamo uguale tutto mare fino a America, senza scelta. Adesso come mi tengo in piedi qua, si, colpa tua.
Sola non c'ero. C'erano anche i tuoi sms anunziando, Palermo, cieli arabi, o bene, fai cura in quell'autostrada a Messina, guida lento, e tutta fatta in marmore, non correre, scivola.
Poi le parole sono vostre, tante tue. Sono come un teatro, come quando cammini nelle scarpe di un altro o gli attori della Actors Studio ingrassavano o dimagrivano fino a essere un corpo differente, a fare suonare la voce dentro muri nuovi.
Penso come te degli appunti untitled, sono un romanzo. Anna registra e fotografa ogni conversazione e tu mai ti accorgi, solo senti certo caldo, un posto aperto, gentilezza.

Grazie. Spero tornare lì e avere te di guida la prossima volta, te, Missy, il sud della rete. Io darei un mondo per guardarti guardare l'atlantico -che non mi credo che ti faccia paura- e poi sentirlo raccontato da te.

Ascolta mentre Dulce Pontes, se non la trovi te la regalo io.
un abrazo

M

palommé, la verità è che sono i nostri corpi più esposti, le scritture... un abbraccio da questa parte del mare.

felipe querido, che dirti: il web è un mediterraneo, e io incontrai sulle sue sponde la bella Maria (ma qui no, non riuscii a incontrarla per un soffio, durante quel viaggio). ma non mi stupisco: anche farolita nostra incontrai qui, e tutto il bene che ne venne (te incluso). perciò amo questo mare...
hai ragione a dire che è come una matrice comune e condivisa, pure se lei viene dall'atlantico, da altri venti: ogni volta riesce a sorprendermi, mostrandomi l'evidenza di quello che sotto gli occhi, sulle dita. ti ricopio qui un pezzetto del libro di Maria (pagina 19):
...non so chi inventò la parola. Si fa con l’isola e con la nostalgia di abbandonarla. Col mare arabo e il mare greco nella distanza. Con la terra assente che trema e la furia dei vivi e la furia dei morti strappati di colpo. Con lo scirocco e la lontananza. Col gracchio dei gabbiani e la mafia e l’antimafia. Con la povertà e le scogliere e le fumerole dei vulcani. Con la pianura e le saline e le zolfare e le rovine. Coi templi. Con illuminati e oscuri, con chiaroveggenti e sordi. Con la prigione naturale del mare che ti chiude tutte le uscite e con lo stesso mare che ti complica il ritorno. Con nondeti e nonsentiti. Coi muri spellati delle case e le case rotte.

Con la solitudine e con la Sicilia, La Sicilitudine, A morriña...

Immaginare una persona leggendo ciò che scrive è fare una radiografia al suo Essere, è leggere l'impronta dell'anima. Al tuo occhio di gabbiano basta la lettura per riconoscere mani sorelle... a che serve la foto?
Io leggo te... così.

sbricia qualche brano dai link, verdad. una lingua strana ha un che di originario, come se si riconoscesse una matrice antica comune, condivisa. come scopristi tale talentuosa forgiatrice?