Hai viso di pietra scolpita,
sangue di terra dura,
sei venuta dal mare.
Tutto accogli e scruti
e respingi da te
come il mare. Nel cuore
hai silenzio, hai parole
inghiottite. Sei buia.
Per te l’alba è silenzio.

E sei come le voci
della terra – l’urto
della secchia nel pozzo,
la canzone del fuoco,
il tonfo di una mela;
le parole rassegante
e cupe sulle soglie,
il grido del bimbo – le cose
che non passano mai.
Tu non muti. Sei buia.

Sei la cantina chiusa,
dal battuto di terra,
dov’è entrato una volta
ch’era scalzo il bambino,
e ci ripensa sempre.
Sei la camera buia
ci si ripensa sempre,
come al cortile antico
dove s’apriva l’alba.

(da "verrà la morte e avrà i tuoi occhi")

Buia è "oscura", e non è un male. Non sempre.

E.

Non è vero. E anche se fosse, pazienza.
Ti rimando a Pavese..

La solitudine è un bene così prezioso, che spesso sentiamo il bisogno di condividerlo. Il più delle volte sbagliando.