Come oramai troppo spesso mi accade, leggo questi stralci letterari e rimango fulminato sui due piedi, come passato attraverso una radiografia, o seduto dinnanzi ad uno specchio.
E' stato così in quelle poche righe che mi hai lasciato, tratte da "l'angelo nero" di Tabucchi, o dai versi di Baudelaire, delle sue "fleurs maladives".. Quella loro ricerca dei dettagli, oziosamente fine a se stessa, estranea a qualunque concetto utilitarista, pragmatico.
Che sia una forma di egocentrica schizofrenia che mi suddivide in decine di personaggi, tutti protagonisti? Che in tutti questi ritagli di vite ci sia un unico filo conduttore che non so vedere? La risposta non la trovo, specialmente a quest'ora e specialmente dopo i brindisi a base di Amaro Braulio (e dopo l'inquietante scoperta che ha lo stesso odore della vernice che uso per liuteria), che mi hanno portato misteriosamente fino a casa. In fondo ho sempre avuto il difetto di vivere ogni romanzo letto riproiettando su di me, lettore accanito ma incostante, luci ed ombre di ogni personaggio; soprattutto la loro visione del mondo, il loro modo di pensare. Purtroppo la lista dei libri che vorrei leggere si sta esageratamente allungando. Ho preso in mano il Metello di Pratolini, e già la tentazione era di abbandonarlo per gettarmi avidamente su Tabucchi, ma devo resistere. E resistere anche alla voglia di rileggere Pennac, di spolverare le Notti Bianche, e così via.

Forse domani mattina il mal di testa mi aiuterà a tornare in una dimensione reale, e tutto sarà di gran lunga più chiaro. Nel frattempo rileggo ancora una volta quelle parole sospese in una nebbia sottile di sonno e sorrisi, accompagnati dal sassofono di John Coltrane.

Buona notte,

E' da tanto che non leggo quel libro.
Beh, forse siamo tutti un po' così. O comunque anch'io mi ci ritrovo abbastanza.

Michele