tvb
Olav H. Hauge Ho tre poesie Ho tre poesie, disse. Pensa, contare le poesie. Emily le gettava in un bauletto, io non credo proprio che le contasse, apriva solo un pacchetto di tè e ne scriveva una nuova. Era giusto. Una buona poesia deve odorare di tè. O di terra umida e legna appena tagliata.
Fabio Pusterla Al castello Dentro le cose, al nocciolo dei giorni, tira un vento impetuoso. Sulle pietre lise della cucina scorre l’acqua, nella casa scricchiola il legno, l’ora; fuori, la notte, un uomo che non vedi strascina il proprio sacco di fatica: foglie secche. Ci osservano le cose, il loro immobile resistere a quel vento. Alari, mensole. Una scintilla pazza imbocca la sua gola di camino e poi scompare.
Il giorno è sotto le stelle
i sogni vagano
sotto la luna
la mia stanza come un santuario il mio giorno : baci di fiori
il mio cielo
innevato d'amore