Alfonso Gatto La cicala Appare volontà quel che fu caso, un eterno momento, ma l’occhio il naso suggellò veloce e la bocca nel vento ambigua errò per voce che sempre può parlare. Questo il ritratto e questo è il mare, un rudere che striscia nel suo vecchio calore. Così dall’ombra mosse una piccola biscia fuggendo il suo colore. Apparvero le fosse dei morti, il grigioverde dei topi e dei soldati. Ha i minuti contati la morte che perde e moltiplica i piedi. Nel sole che vedi è il sole che langue, il formicaio del sangue.
