Splinder

Il crepuscolo d’inverno

sospira l’argento

tra le braccia nude e le dita

d’alberi in azzurra preghiera.

Scricchiola sotto i passi terreni

il tappeto d’accartocciate foglie.

Dolce esala il languore di note fruttate

trattenute nella buccia della malinconia.

Aspersa nell’aria tersa

fila ombre di zucchero

dove il sole ha smarrito

i colori d’albe e tramonti

ricamando la luce nelle rose di rugiada.

E nel velo di carezze

s’avvolgono i giorni di candido gelo

       e la tristezza per poco si appanna

sullo specchio d’aliti caldi

profusi come profumati incensi.

Marmorea quiete ode echi

d’antiche ninne nanne

in morbidi abbracci

teneramente sbocciati

nei crisantemi appena posati

sull’eterno.

L’incanto del divino passato

ornato di vita

come stelle su steli in terra

si dissolve nel traslucido oblio

al sonnolento fluir del tempo

d’un sogno dorato

 colorato di Novembre.